Memories
Escuchando: Regina Spektor
Lloraba mientras esperaba el tren de regreso. Tras cinco años, aquella fría tarde de enero el destino había decidido devolverla a casa. Lloraba, reía de alivio.
Casi podía oler la esencia de canela que su abuela utilizaba para los pasteles. Las flores en la ventana. El ruido del tráfico que rodeaba la casa. Las tardes en el porche, a la luz de las velas, leyendo poesía, exponiendo teorías filosóficas. Casi podía volver a ver su cara. Si cerraba los ojos muy profundamente, sentía que podía tocarlo, sentirlo junto a ella. Por la noche, cuando despertaba sola en una cama vacía, le parecía sentirlo a su lado, sin tocarla. Casi le parecía escuchar su respiración profunda.
Ahora al fin volvía. A la cocina con olor canela, a las flores en la ventana. Ahora volvería a escuchar el tráfico y a pasar las tardes, leyendo y filosofeando a la luz de las velas mientras poco a poco anochecía más allá de su horizonte. Ahora ya nunca más tendría que cerrar los ojos para ver su rostro. No tendría que imaginar su respiración más.
Volvería al pasado de una cálida mañana de verano. Con él. Siempre con él. Volvería al olor, sabor, tacto del pasado.
